着他输入生命之源。如同皮格马里翁在精心雕琢的过程中爱上了手中的塑像，他在调教中不断投入了太多的自我进去，以至于再也无法放下那个他耗费了他太多心血的奴隶。但他不象皮格马里翁需要向神灵祈祷，而是直接将自己的灵魂输入了那具ròu_tǐ。那是完全的、彻底的占有。那奴隶是他的东西，每一分、每一寸、每一个细胞都属于他。
他毁灭，他创造，微笑着向造物主挑战生命的美。
他握手成拳，慢慢地伸了进去，伸进那幽密的洞穴深处。
“这就是我喜欢向日葵的原因。尽管植根于泥土之中，却无时无刻不在追随着太阳的脚步。它不能移动呢！可仍在灵敏地捕捉着光与热。再没有比它更富有生机的花朵，再没有比它更能代表生命本身。”
手指、手腕、手肘，通过层层肉壁的阻塞，进驻到身体最深处。狭窄的通道温暖而紧窒，包裹着他的手臂，宛如戴上了一个熨帖舒适的棉手套。在他手臂进入的那一刻，那奴隶的身体骤然紧绷，他感到柔软的内壁在推挤着他，但并不带来丝毫压力，他的手就静静地放置在那奴隶的肠道里，宛如婴儿躺在母亲的子宫之中。那一刻的感觉，温柔绵长，如同站在时光的尽头，看尽落花。
几乎在他五指伸展开来的同时，那奴隶便达到了高潮。火烫的肌肤，qíng_sè的呻吟，那是沉沦欲海不愿醒来的颠倒迷失。他的手掌缓缓移动，时而扩充内壁，时而蜷曲成拳，任何一处细微的变化都会引起那奴隶的强烈反应，俨然他手中的提线木偶。他甚至有一种错觉，如果他这个时候缩回手，就会掏出那奴隶的肺腑乃至血肉，然后那具完美的躯壳就会象掏空的口袋一般枯萎下去，无复任何生机。
那具身体就随着他的拨弄而起舞，那个灵魂就在他的五指间颤栗。
那奴隶的呻吟愈发醉人，一声声叫得他浑身都热了起来。快感如同潮水般走遍了全身。这快乐与性欲无关，却比任何一次xìng_jiāo更让他销魂。他的身体火热，头脑却异常清明，一波又一波的快感将他推至巅峰，而风暴之巅却是一片清平天地，犹如月照大地，虹落浑尘，洁净而庄严。
在那一片奇异的宁静里，他能感觉到那奴隶的每一次呼吸，肠壁的翕张，乃至血液的流动，对方的一切似乎都在应和着自己的节奏而动，宛如逐日的葵花。而他就是那太阳，唯一的光源，至高的主宰。这一瞬间，所有的感觉都变得异常清晰，仿佛有一个小小的宇宙，正围绕着他和那奴隶静静燃烧。
esy.
极乐。
狂喜。
一时间他几乎感动落泪，他曾经无数次地从理论上知道这个词，却从未奢望过这一生还能体味。事实上对于绝大多数人来说，一生都不太可能经历这样的高峰体验。
“有一种快乐胜过世间所有快乐，那就是和自己遗失的灵魂再度重逢。”
有一种快乐胜过世间所有快乐，那就是和自己遗失的灵魂再度重逢。
毫无疑问，这世上最了解那奴隶的，就是他了。他也固执地相信，如果还有人能感受得到他的寂寞，一定就是那奴隶。那奴隶就像为他而生，是他的另一个自我，生活在他所不知道的角落，拥有他不可能拥有的珍宝，经历着他那被人强行折断的人生，如今在命运的指引下找到了他，就像影子找到了实体。缺月终得圆满。那奴隶逐步沦陷的过程就是他迈向新生的过程，这一次他终于可以留下些什么。
幽凉的风吹过烟波浩渺的诹坊湖，呢喃的波声如同岁月一声悠长的叹息。
假如时光可以倒流……
假如一切可以重来……
他的生命是否还会象一桶打翻的颜料那般不可收拾？
阳光下，花圃中，年幼的他看着画布上翻覆的颜料不知所措：“啊，妈妈，为什么我总是画不好？这些美丽的颜料，全都弄翻了。”
母亲的声音，永远是那么温婉好听，如同闪烁着阳光碎片的风，吹过幽暗的走廊：“孩子，你只是太心急，慢慢来。那些花没有脚，不会跑的。”
然而到底是有天赋这回事的。那些向日葵依然灿烂，他的画布也依然一塌糊涂。一年以后，他终于承认，他永远不可能成为母亲那样的天才画家，不可能像她那样在画布上把美丽保存至永恒。
“喔，这有什么关系呢。”如果母亲是失望的，至少从表面上听不出来，语音依然带笑，“我不在乎你是否能画好画，只在乎你的感觉是否足够细腻。即使你画不出来，美也依然存在着。只要你能感受，只要你能体会，你的心就永远不会荒凉。”
他伸出手，抚摸着那碧绿的叶子和金黄的花瓣，温暖的阳光跃落在他的手指上。他沿着叶上的脉络慢慢移动着指头，突觉心里一跳，一种战栗的感觉直切神经末梢。纵横的叶脉好像人的血管，似乎真有鲜血在沿着那些纤细的线条汩汩流动。那是他第一次从无知无识的草木里感觉到生命的存在。
“那些花没有脚，不会跑的。”
可是那些花会死的。
可是那种美不会属于他。
金黄的向日葵迎风招展，昂首天外，朵朵都是拒绝的姿态。
对他而言，美就是这样一种外在的、凛然的东西，固守着一个神秘的世界，他可以感知，却无法进入。
总是这样的。
他总是被拒绝。被美拒绝，被爱拒绝，被这个世界拒绝
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